Salman Rushdie

Dedication

Zembla, Zenda, Xanadu:
All our dream-worlds may come true.
Fairy lands are fearsome too.
As I wander far from view
Read, and bring me home to you











Salman Rushdie, nacido Ahmed Salman Rushdie (Bombay,India, 1947). Novelistar y ensayista.

Elena Nikoláyevna Fanáilova ( Еле́на Никола́евна Фана́йлова )

Нет, не хочу я в Москву, чтобы видеть там что?

Нет, не хочу я в Москву, чтобы видеть там что?
Вот ни Красную площадь, ни Лобное место.
Ни Василья Блаженного, ни Ивана Великого.
Ни, тем более, Рижский вокзал.
И ни площадь Сен-Марко, ни Ринген-Штрассе,
Ни музей Виктории и Альберта,
Ни имперскую архитектуру, ни Александер-плац,
Ни тебя, потому что у этой любови немецкий язык,
Ни цепочку огней с высоты, ни звезду Марлен
На асфальте южного города, белый шелк, ацетилен,
Ничего романского, пышного, жизнелюбивого,
Ничего барочного, великого.

А хочу я Петровский сквер, Первомайский сад,
Где тусуются гомики возле белого туалета,
Маленькую церковь, где бедные, жалкие фрески,
Ветхий театрик, красный и золотой,
Где три дивы поют фальшивыми глосами,
Где заезжие авантюристы, как в девятнадцатом веке,
Итальянские гастролеры, глотатели змей, толпа,
Здания желтые с белым и голубые в снегу,
Словом, нечто попранное, лишенное величья,
Трогательное, означающее распад, несовершенство.

И вот, не забыть о самых лучших на свете,
О волшебниках “Парцифаля”, о ледяных дудках,
О том, как весна хотела к нам в сердце, и мы гуляем
И спускаемся медленно с сине-зеленой горы.

Elena Nikoláyevna Fanáilova ( Еле́на Никола́евна Фана́йлова )  (Vorónezh, Rusia, 1962). Médico. Periodista, poeta y traductora.

Dushyant Kumar ( दुष्यन्त कुमार )

आज सड़कों पर लिखे हैं

आज सड़कों पर लिखे हैं सैकड़ों नारे न देख
पर अंधेरा देख तू आकाश के तारे न देख।

एक दरिया है यहां पर दूर तक फैला हुआ
आज अपने बाज़ुओं को देख पतवारें न देख।

अब यकीनन ठोस है धरती हकीकत की तरह
यह हक़ीक़त देख लेकिन खौफ़ के मारे न देख।

वे सहारे भी नहीं अब जंग लड़नी है तुझे
कट चुके जो हाथ उन हाथों में तलवारें न देख।

ये धुंधलका है नज़र का तू महज़ मायूस है
रोजनों को देख दीवारों में दीवारें न देख।

राख कितनी राख है, चारों तरफ बिखरी हुई
राख में चिनगारियां ही देख अंगारे न देख।

Dushyant Kumar ( दुष्यन्त कुमार ) (Navada, Uttar Pradesh, India, 1931 –  1975). Poeta, dramaturgo, novelista, autor de relatos y traductor.

Gennadij Ajgi ( Айхи Геннадий Николаевич ( чăн хушамачĕ Лисин )

Детство

Желтая вода
на скотном дворе –
далека, холодна, априорна,

и там, как барабанные палочки,
не знают конца
алфавиты диких детей:

о Соломинка, Щепка, Осколок Стекла,
о Линейные Скифские Ветры,
и, словно карнавальная драка в подвалах,
Бумага, Бумага, Бумага,

о юнги соломинок,
о мокрые буквы на пальцах!

ЗДЕСЬ И ТЕПЕРЬ – ЭТО КАК БЫ РЕЖЕТ,
НО ТОЛЬКО МЕНЯ, НЕ ВАС!
РЕЖЕТ – ЧЕРЕЗ КАРТИНЫ И ПЛАТЬЯ
И ЧЕРЕЗ КОГТИ ПТИЦ!

Коровьи копыта - ярки, неимоверны,
что-то – от въезда в бухту,
что-то – от бала,

и сразу, как стучащие рельсы,
ярки, широки, беспощадны
обнимающие нас соучастники –
руки, сестры, шеи, мамы!

Разгуляемся снова, разгуляемся,
снова заснем и пройдем
не вчера, не сегодня, не завтра, а-а-а-а-а! –

СКВОЗЬ КРИКИ ДЕТЕЙ,
ЧЕРЕЗ МОКРЫЕ БУКВЫ,
ЧЕРЕЗ КАРТИНЫ И ПЛАТЬЯ
И ЧЕРЕЗ КОГТИ ПТИЦ!

Gennadij Nikolajevitj Ajgi ( Айхи Геннадий Николаевич ( чăн хушамачĕ Лисин ) ) ( (Schajmurshino, Chuvasia, 1934 - Moscú, Rusia, 2006). Poeta y traductor. Premio "Paul Desfeuilles" de la Academia Francesa 1972, Premio Konstantin Iwanov 1990, premio Petrarca 1993 y Premio Pasternak 2000.

Hullad Muradabadi ( हुल्लड़ मुरादाबादी )

पुरानी शायरी नये संदर्भ (पैरोडियाँ)

अभी तो मैं जवान हूँ
ज़िन्दगी़ में मिल गया कुरसियों का प्यार है
अब तो पाँच साल तक बहार ही बहार है
कब्र में है पाँव पर
फिर भी पहलवान हूँ
अभी तो मैं जवान हूँ।

मुझसे पहली-सी मुहब्बत
सोयी है तक़दीर ही जब पीकर के भांग
महँगाई की मार से टूट गई है टाँग
तुझे फोन अब नहीं करूँगा
पी.सी.ओ. से हांगकांग
मुझसे पहले सी मुहब्बत मेरे महबूब न माँग।

ऐ इश्क मुझे बरबाद न कर
तू पहले ही है पिटा हुआ ऊपर से दिल नाशाद न कर
जो गई ज़मानत जाने दे वह जेल के दिन अब याद न कर
तू रात फोन पर डेढ़ बजे विस्की रम की फरियाद न कर
तेरी लुटिया तो डूब चुकी ऐ इश्क मुझे बरबाद न कर

जब लाद चलेगा बंजारा
इक चपरासी को साहब ने कुछ ख़ास तरह से फटकारा
औकात न भूलो तुम अपनी यह कह कर चाँटा दे मारा
वह बोला कस्टम वालों की जब रेड पड़ेगी तेरे घर
सब ठाठ पड़ा रह जाएगा जब लाद चलेगा बंजारा


Hullad Muradabadi ( हुल्लड़ मुरादाबादी ) (India, 1964). Poeta.

Leopoldo Alas

El ángel y el vampiro

Pasé la vida entre vampiros y ángeles,
libando con paciencia los unos mi energía,
los otros trasvolando mis días más sentidos.
Todos los trances de luz fueron suyos:
al ángel los del cuerpo, los del alma al vampiro.

Al sol como en la sombra estuve ciego
y en el tránsito hacia el zenit, perdido.
Confundí las alas blancas con las capas negras.
Gusté, besando al ángel, los labios del vampiro.

Siempre acudí a la cita con lo eterno.
Cada vez que llamó, me encontraba.
Unas veces hermoso y otras veces oscuro,
el timbre de su voz me subyugaba,
la miel de su sonrisa me encendía,
y bailábamos juntos, el ángel o el vampiro
y yo que nunca supe muy bien con quién bailaba.

Leopoldo Alas Mínguez, conocido como Leopoldo Alas (Arnedo, La Rioja, España, 1962 – Madrid, 2008). Licenciado en Filología italiana. Poeta, dramaturgo, novelista, autor de relatos y ensayista.

Barack Obama

                                                                                                                Pop

    Sitting in his seat, a seat broad and broken
    In, sprinkled with ashes,
    Pop switches channels, takes another
    Shot of Seagrams, neat, and asks
    What to do with me, a green young man
    Who fails to consider the
    Flim and flam of the world, since
    Things have been easy for me;
    I stare hard at his face, a stare
    That deflects off his brow;
    I’m sure he’s unaware of his
    Dark, watery eyes, that
    Glance in different directions,
    And his slow, unwelcome twitches,
    Fail to pass.
    I listen, nod,
    Listen, open, till I cling to his pale,
    Beige T-shirt, yelling,
    Yelling in his ears, that hang
    With heavy lobes, but he’s still telling
    His joke, so I ask why
    He’s so unhappy, to which he replies...
    But I don’t care anymore, cause
    He took too damn long, and from
    Under my seat, I pull out the
    Mirror I’ve been saving; I’m laughing,

    Laughing loud, the blood rushing from his face
    To mine, as he grows small,
    A spot in my brain, something
    That may be squeezed out, like a
    Watermelon seed between
    Two fingers.
    Pop takes another shot, neat,
    Points out the same amber
    Stain on his shorts that I’ve got on mine, and
    Makes me smell his smell, coming
    From me; he switches channels, recites an old poem
    He wrote before his mother died,
    Stands, shouts, and asks
    For a hug, as I shink, my
    Arms barely reaching around
    His thick, oily neck, and his broad back; ‘cause
    I see my face, framed within
    Pop’s black-framed glasses
    And know he’s laughing too.

Barack Hussein Obama (Honolulu, Estados Unidos, 1961), conocido como Barack Obama. Cuadragésimo cuarto presidente de los Estados Unidos.

Macedonio Fernández

Hay un morir

No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
De mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Que no te lleves mi Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.

Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libadora de mejillas,
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.


Macedonio Fernández (Buenos Aires, Argentina, 1874 - 1952). Novelista, autor de relatos, poeta y ensayista.

Gerard Manley Hopkins

The child is father to the man

'The child is father to the man.'
How can he be? The words are wild.
Suck any sense from that who can:
'The child is father to the man.'
No; what the poet did write ran,
'The man is father to the child.'
'The child is father to the man!'
How can he be? The words are wild!








Gerard Manley Hopkins S.J. (Stratford, Essex, Inglaterra, 1844 -  Dublín, Irlanda, 1889) fue un sacerdote jesuita y poeta británico.

Pedro Garfias

Cuando me tiro de noche

Cuando me tiro de noche
en el ataúd del lecho
que es menos duro que el otro
porque ya sabe mis huesos,
me pongo a mirar arriba
los astros de mis recuerdos.

Aquél que se abrió de pronto
cuando todo era misterio.
El otro que se apagó
antes de sentirse abierto.

A veces grito iracundo:
aquí me falta un lucero,
aquí me sobra una estrella.
¿Quién hizo este firmamento?

Una voz piadosa dice
que no es cielo sino techo.
—Por mi vida, grito yo,
dejadme saber mi sueño.
Donde yo pongo los ojos
todo es cielo—.


Pedro Garfias Zurita (Salamanca, España, 1901 – Monterrey, México, 1967). Poeta.

Jenny Joseph

Warning

When I am an old woman I shall wear purple
With a red hat which doesn't go, and doesn't suit me.
And I shall spend my pension on brandy and summer gloves
And satin sandals, and say we've no money for butter.
I shall sit down on the pavement when I'm tired
And gobble up samples in shops and press alarm bells
And run my stick along the public railings
And make up for the sobriety of my youth.
I shall go out in my slippers in the rain
And pick flowers in other people's gardens
 And learn to spit.

You can wear terrible shirts and grow more fat
And eat three pounds of sausages at a go
Or only bread and pickle for a week
And hoard pens and pencils and beermats and things in boxes.

But now we must have clothes that keep us dry
And pay our rent and not swear in the street
And set a good example for the children.
We must have friends to dinner and read the papers.

But maybe I ought to practice a little now?
So people who know me are not too shocked and surprised
When suddenly I am old, and start to wear purple.


Jenny Joseph ( Birmingham, Inglaterra, 1932). Periodista y poeta.

Norah Lange

El sol se había caído

El sol se había caído
con las alas rotas
sobre un Poniente.
Tus ojos se llenaron de crepúsculos pálidos.

Vino el vacío eterno de tu presencia
y todas mis horas se llenaron
de distancias.

Tus lágrimas se deslizan
por la pendiente de un recuerdo.
El rosario de tus besos
de tus huellas
aguarda tus pasos.
Vuelve.
Acaso en tu ventana
un verso mío se desangra.


Norah Lange (Buenos Aires, Argentina, 19051 -1972). Poeta y novelista.

Robert William Service

A Grain Of Sand

If starry space no limit knows
And sun succeeds to sun,
There is no reason to suppose
Our earth the only one.
'Mid countless constellations cast
A million worlds may be,
With each a God to bless or blast
And steer to destiny.

Just think! A million gods or so
To guide each vital stream,
With over all to boss the show
A Deity supreme.
Such magnitudes oppress my mind;
From cosmic space it swings;
So ultimately glad to find
Relief in little things.

For look! Within my hollow hand,
While round the earth careens,
I hold a single grain of sand
And wonder what it means.
Ah! If I had the eyes to see,
And brain to understand,
I think Life's mystery might be
Solved in this grain of sand.


Robert William Service (Preston, Inglaterra 1874 – Lancieux, Francia, 1958). Poeta, novelista y autor de relatos.

Julieta Gómez Paz

"EL CUERVO”: Variación en Clave Menor

Lejos del tiempo, lejos,
érase una vez
Un demonio alado, un cuervo, o un demonio
que había venido a rondarnos
y a robarnos la realidad
Soñamos que era inmortal, y que había venido a posarse
sobre el pálido busto de Palas, justo encima del umbral
de una alcoba envuelta en humo
Soñamos que despertábamos
y aprendíamos otra vez a ser humanas
y
que no éramos hijas de un demonio, ni explorábamos
el misterio, ni esperábamos que nos abrieran las ventanas
para poder entrar en la alcoba y posarnos
frente a algún desconocido
con quien hablábamos a solas, aunque él se empeñase
en llamarnos Nevermore
Soñábamos que despertábamos sin ser Nevermore
deseando subir con los ángeles
a los infiernos
donde él murmuraría en tonos graves
anhelaría nuestras caricias
nos daría diferentes nombres aunque fuésemos siempre
una
igual y múltiple a la vez, Nevermore…

Julieta Gómez Paz (Buenos Aires, Argentina, 1920-1995).  Profesora de Filosofía en la Universidad de Buenos Aires. Poeta, ensayista, crítica literaria y traductora.

Luis Alberto de Cuenca

El cuervo

una noche de un frío diciembre, me encontraba
solo en mi biblioteca, pensativo, tan solo
que ni los viejos libros ni los mil cachivaches
que abruman los estantes me hacían compañía,
tan solo como un náufrago después de la tormenta,
como un tucán en medio del desierto de Gobi,
como un tigre en el Congo, como un ornitorrinco
en Siberia. Muy solo, muy cansado, hecho polvo,
sin ganas de vivir, paseando la mirada
sobre un libro de Dover con The Raven de Poe.

Un libro que incluía las estremecedoras,
formidables, siniestras, locas ilustraciones
de Gustavo Doré, y que justificaba
por eso su existencia, porque era una edición
vulgar, sin interés, de esas que sobreabundan
en los expositores de los Vips. (Recordé
haber leído también la traducción francesa,
hecha por Mallarmé, del poema de Poe,
y fui en su busca. Nada. Ni rastro de ese libro:
lo había extraviado para siempre jamás.)

Tuve que conformarme con la edición de Dover
y sus extraordinarias estampas de Doré.
Fui pasando las páginas como si aquello fuese
un incunable, absorto en las estrofas mágicas
de aquel a quien Ramón llamó «genio de América»
en una biografía exquisita y absurda
que publicó en Losada hace un montón de años
y que tuve y no tengo manera de encontrar.
(No sé qué harán ustedes cuando pierden un libro:
yo me sumo en un pozo de oscuridad atroz.)

Roger McGough

Let me die a youngman's death

Let me die a youngman's death
not a clean and inbetween
the sheets holywater death
not a famous-last-words
peaceful out of breath death

When I'm 73
and in constant good tumour
may I be mown down at dawn
by a bright red sports car
on my way home
from an allnight party

Or when I'm 91

with silver hair
and sitting in a barber's chair
may rival gangsters
with hamfisted tommyguns burst in
and give me a short back and insides

Or when I'm 104
and banned from the Cavern
may my mistress
catching me in bed with her daughter
and fearing for her son
cut me up into little pieces
and throw away every piece but one

Let me die a youngman's death
not a free from sin tiptoe in
candle wax and waning death
not a curtains drawn by angels borne
'what a nice way to go' death


Roger Joseph McGough (Litherland, Liverpool, Inglaterra, 1937). Poeta y autor de literatura infantil.

Lluís Calvo i Guardiola

Anestèsia

Tornar al món després de la inconsciència
–lluny dels coltells i els amputats etílics–
equival a afluir al regne dels nounats.
En despertar, set rostres de bandit
et miren, complaguts, mentre el llum del quiròfan
fa caure les mordasses i empeny els mots eteris:
tranquil, tot ha anat bé. Vet aquí, rutilant,
l’estranyesa de caure: els ulls badats, la llum,
les hores com mil·lennis que es reobren
per eludir les ombres. Però ara exultes, foll,
i en renéixer escampes frases èbries.
Dins els narius nafrats, per llevar l’hemorràgia,
l’home verd t’hi ha deixat una engruna de coca:
una festa imprevista, un flaix sobtat
que, lluny dels teus edens, et fa risible.
Pels passadissos freds ets l’Ecce Homo
més encès i pletòric. I cada esclat d’eufòria,
cada acudit llançat amb èmfasi narcòtic,
topa amb els rostres buits dels infermers.
El retorn és sever: avall, avall, vers l’ombra.
Així el dolor esprem, captiu, la fam del somni.
La vida és una sala freda i buida
on sols t’espera, anònim, un senyal
que cau per degollar el porc que engreixa.
Gota a gota, escorxant-te, la veritat s’imposa.
I hauries de saber-la: aquí, en aquest món,
baldufa absent que gira sense fre,
ningú esdevé feliç pel fet de néixer.


Lluís Calvo i Guardiola (Zaragoza, España, 1963) . Poeta, novelista y ensayista.