wenn alle Inseln verkauft sind,
jede Höhle vom schlaflosen Auge bewacht wird,
und an Großmutters Röcken,
unter denen zeitweilig Zuflucht zu finden war,
ein Zettelchen klebt,
das mit Großbuchstaben BESETZT sagt?
Also bleiben,
wechselnde Wetter aushalten
und wie gelernt
gegen den Wind spucken,
denn noch
ist nicht alles gesagt.
Mein Makel
Spät, sagen sie zu spät.
Um Jahrzehnte verspätet.
Ich nicke: Ja, es dauerte,
bis ich Wörter fand
für das vernutzte Wort Scham.
Neben allem, was mich kenntlich macht,
hängt mir nun Makel an,
deutlich genug
für Leute
mit makellos weisendem Finger.
Schmuck für restliche Jahre.
Oder sollte Verkleidung,
der Mantel des Schweigens probiert werden?
Fortan umgäbe mich Stille
inmitten quakender Frösche.
Aber schon sage ich ja, nein und trotzdem.
Nicht zu bemänteln
ist sanktioniertes Unrecht.
Nie zu spät wird, was war und ist,
beim Namen genannt,
Makel verpflichtet.
Günter Wilhelm Grass (Ciudad libre de Dánzig, 1927 - ). Novelista, ensayista, dramaturgo, poeta e ilustrador. Premio Príncipe de Asturias de las Letras 1999. Premio Nobel de Literatura en el mismo año.