Me falta una palabra, una palabra
sólo.
Un niño pide pan; yo pido menos.
Una palabra dadme, una sencilla
palabra que haga juego
con...
Qué torpes
mujeres sucias me interrumpen
con su lento
llorar...
Comprended: cualquiera de vosotros,
olvidada en sus bolsos, en su cuerpo,
puede tener esa palabra.
Cruza más gente rota, llegan miles
de muertos.
La necesito: ¿No veis
que sufro?
Casi la tenía ya y vino ese hombre
ceniciento.
Ahora...
¡Una vez más!
Así no puedo.
Ángel González Muñiz (Oviedo, 1922 - Madrid, 2008). Poeta, periodista y ensayista. Licenciado en Derecho. Profesor de Literatura Española Contemporánea en la Universidad de Alburquerque, USA, y docente en otras universidades americanas. Miembro de la Real Academia Española. Premio Antonio Machado en 1962. Premio Príncipe de Asturias en 1985. Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996. Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada en 2004.