Como si lo tocara con la punta de los dedos
-apenas- con ese filo liso, soberano
de lo que no comprendo
recorro la floresta
hacia atrás.
Indigna de tanta maravilla
encuentro tus palabras
y escucho a lo lejos respirar
al gato que es la noche de la noche y sólo tiene
contemplaciones blancas.
Abro la mano y el silencio
del agua
alcanza
su máxima quietud
en los bordes y se extiende
“despacio”
hasta el centro.
La hierba se abre: real
recibe mis pasos
las líneas del camino parecen sonreír y muy pronto
seremos nada
Algo empieza a asomar de las semillas
que dejaron los pájaros
¿veo
un asiento de piedra
acaso
para rendirse?
La tarde
ya cae pero el brillo
del brillo flamea todavía
sobre el pasto:
mercurio
llevado y traído
ligero en tus palmas abiertas
sin saber.
Florencia Abbate (Buens Aires, Argentina, 1976). Periodista. Novelista, ensayista y poeta.